SONETO
Do el sol los fríos con su fuego mata
o do vencido es de yelo y nieve,
do tierno acaricia con llama leve
o do el arco vario labrando epata,
do fresco el rosal púrpuras desata
o do fecundo son alzan Las Nueve,
do ennegrece la sombra al claro breve
o do de alcanzar al cielo el mar trata,
do comienzo o cabo tiene el infierno,
o en aquel Monte qu´ en albor vestido
dolores, lamentos, llantos encierra,
bajo ameno pórfido yazca eterno,
que mayor bien halla el seno rendido,
anidando al fin en amiga tierra.
Luis Varela
Excelso, amigo mío, excelso. Nunca ha de morir la gloría del pasado mientras su lira siga cantando.
ResponderEliminarMil gracias, querido amigo. Seguirá mi lira viajando al pasado, pues no halla mejor destino, ni sonidos más acordados que aquellos que allí nacieron.
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